För ungefär en månad sedan publicerade vi en lista med 50 av de bästa samtida romanerna över 500 sidor, för dig som plötsligt har mycket extra tid över. Men för de av oss som plötsligt har mycket mindre extra tid över, eller som bara inte riktigt kan uppmärksamma någonting längre om det inte är a) kort eller b) vad pratade vi om? För oss presenterar jag denna lista med 50 av de bästa samtida romanerna under 200 sidor.
För våra syften här betyder ”samtida” publicerat (på engelska) efter 1970. Observera att jag inte gör någon skillnad mellan noveller och romaner – jag är inte säker på att det verkligen finns någon sådan – men jag inkluderar inte novellsamlingar eller böcker som innehåller en novell och berättelser. Slutligen, som alltid, är ”bäst” subjektivt, och den här listan är begränsad av tid, utrymme och redaktörens litterära smak. Lägg gärna till dina egna favoriter i kommentarerna nedan.
Mary Robison, Why Did I Ever (200 sidor)
Den förmodligen bästa fragmentariska romanen: sagan om Money Breton, vilsekommen manusläkare, tvåbarnsmamma, obsessiv obssesser, är rolig, respektlös och märkligt rörande. Inte för inte, men den här romanen är mitt eget personliga ultimata coolhetstest, för japp, jag är en vuxen som bedömer andras coolhet, och jag gör det baserat på de böcker de läser.
Jenny Offill, Dept. of Speculation (177 sidor)
Min andra kandidat till den bästa fragmentariska romanen på senare tid – för att inte tala om en av decenniets bästa romaner, punkt slut – är naturligtvis Offills lysande, ögonvrålande (detta är en term som jag just nu har uppfunnit för den litterära versionen av öronvrålande, varsågod och ursäkta) och genomgående kloka moderna klassiker, som till synes är berättelsen om ett äktenskap men som viktigare är berättelsen om ett sinne.
Denis Johnson, Train Dreams (116 sidor)
Johnsons novell är en shibboleth bland en viss sorts läsare (och, typiskt sett, författare). I vår lista över decenniets bästa noveller beskrev redaktör Dan Sheehan den som ”den besvärjande berättelsen om en timmerman och järnvägsarbetare från sekelskiftet 1900, Robert Grainier, som förlorar sin familj i en skogsbrand och drar sig tillbaka djupt in i skogarna i Idahos pannland medan landet moderniseras runt omkring honom. Johnsons sparsmakade, märkliga, elegiska prosa frammanar en värld som känns både uråldrig och flyktig, full av skönhet, hot och djup sorg. . . . Train Dreams är ett amerikanskt epos i miniatyr och ett visionärt porträtt av en själ som är frikopplad från civilisationen, en man som stoiskt framhärdar på sina egna hermetiska villkor inför en ofattbar tragedi. A haunted and haunting reverie.”
Han Kang, tr. Deborah Smith, The Vegetarian (188 sidor)
The Vegetarian har granskats för sin översättning och dess noggrannhet, men eftersom jag bara kan läsa engelska vet jag bara att vad som än kom ut ur föreningen av Kang och Smith är väldigt, väldigt bra. I vår lista över decenniets bästa debutromaner skrev redaktör Molly Odintz: ”Han Kangs berättelse börjar med en beskrivning av en plikttrogen hustru, ovanlig endast genom att hon vägrar att bära bh, vars plötsliga beslut att sluta äta kött skickar hennes partner och familj in i en spiral av förvirring, där tvångskonsumtion av kött snabbt blir en metafor för kränkning. Vegetarianen börjar en långsam förvandling till grönsak själv – först slutar hon att äta kött, sedan slutar hon gradvis att äta allting. Hennes tillbakadragande från kulinariska läckerheter speglas av hennes tillbakadragande från världen. Hon solar sig i solljuset, målas överallt med blommor av sin systers make (en inte så framgångsrik konstnär) och försöker i alla avseenden att bli en växt. Har hon något på gång, eller är hon galen? Förnekar hon världen eller omfamnar hon den helt och hållet? Han Kang lämnar svaren på dessa frågor medvetet vaga, och tecknet på ett stort verk är att det kan läsas av många människor och tolkas olika av var och en.”
Milan Kundera, Långsamhet (176 sidor)
En metafiktiv meditation över modernitet och minne – och över ”dansaren”, som visar upp sig för det abstrakta ”alla”, vars begrepp blir mer aktuellt för varje dag.
Kazuo Ishiguro, A Pale View of Hills (192 sidor)
Ishiguros debut, som publicerades första gången 1982, tar form genom minnen av en åldrande japansk kvinna, bosatt i England, nu ensam efter sin mans död. Men allteftersom hon reflekterar blir minnena mindre säkra – eller åtminstone mindre begränsade till det förflutna. Som allt Ishiguro skriver är det vackert, subtilt och inte lite skuggigt.
Clarice Lispector, tr. Alison Entrekin, Near to the Wild Heart (194 sidor)
Jag registrerar att detta är något av ett fusk, eftersom Lispectors första roman ursprungligen publicerades i Brasilien 1943 – men med tanke på att den inte översattes till engelska förrän 1990, så tänker jag smyga in den här. Den är trots allt för härlig för att ignoreras: ett bevis på ett brinnande sinne. Vi följer Joana genom hennes liv i denna korta roman, men det är egentligen meningarna du ska läsa för: ibland outgrundliga, ibland vilda, ibland transcendenta.
Susanna Moore, In the Cut (179 sidor)
Okej, jag varnar härmed för att den här romanen inte är något för de ömma. Min bästa vän rekommenderade den här boken till mig för inte så länge sedan och berättade ingenting om den förutom att den var fantastisk och att det var helt och hållet en repris av den där gången hon tvingade mig att gå på Hard Candy med henne och berättade att det skulle vara en indiekomedi. Och titta, den är fantastisk, i den bemärkelsen att du kommer att få fysiska reaktioner när du läser den här boken, och i den bemärkelsen att Moore på ett perfekt sätt fångar en rad känslor och impulser som sällan är nedtecknade på papper. Men liksom … du kommer inte att känna dig bra i slutet. Så vet bara det.
Samanta Schweblin, tr. Megan McDowell, Feber Dream (189 sidor)
Det här är en konstig och skrämmande, nästan kvävande roman som höll mig vaken en hel natt. I vår lista över decenniets bästa debutromaner skrev vår redaktionskollega Eleni Theodoropoulos att i den här romanen ”dramatiseras detaljer genom dialog, och Schweblin vet precis vad hon ska plocka ut och vad hon ska utelämna så att både karaktärer och läsare blir besatta av berättelsen om giftet”. Alla är utlämnade till någons nåd: David är i Amandas våld, Amanda i Davids våld och läsaren i bådas våld. Det enda sättet att ta reda på sanningen i Feberdröm är att lita på någon annans berättelse. Även när läsaren sveps med i romanens och samtidigt sjukdomens fasansfulla förlopp identifierar sig läsaren med Amanda, en mor som inser att hon inte kan skydda sitt barn. På knappt 200 sidor har Schweblin levererat en gripande, tragisk berättelse om en rädsla som blir sann.”
Garth Greenwell, What Belongs to You (191 sidor)
Om du har läst Lit Hub under någon längre tid vet du hur mycket vi älskar Garth Greenwells debut (för att inte tala om hans senaste, Cleanness), som trots allt är en av decenniets bästa debutromaner. Det är en utsökt bok, både på meningsnivå och på berättelsenivå, ett hypnotiserande konstverk.
Ben Lerner, Leaving the Atocha Station (181 sidor)
Jag älskar fortfarande Lerners debut, som i princip handlar om en poet som inte skriver poesi i Madrid, men som faktiskt är väldigt bra, trots det. I vår lista över decenniets bästa debutromaner beskrev vår redaktör Jessie Gaynor den som en av de ”mest subtilt roliga romanerna som finns” och skrev att ”Lerner bjuder in läsaren att skratta med sin huvudperson såväl som med honom. Romanen känns drivande snarare än slingrande, som om läsaren är den vars gemenskap snabbt tar slut.”
Don DeLillo, Point Omega (117 sidor)
DeLillo är den sällsynta författare som utmärker sig i både den långa och den korta formen. Den här, hans femtonde, är ett destabiliserande, övertygande porträtt av sorg som bryts genom konsten. Enligt mig, åtminstone – det är också en av DeLillos mest polariserande romaner, så det är lika bra att läsa den, åtminstone för att ha en åsikt i frågan.
Thomas Bernhard, tr. Jack Dawson, The Loser (190 sidor)
Möjligen den bästa illasinnade 190-sidiga monologen i den samtida litteraturen, om man är intresserad av den typen av saker.
Danielle Dutton, Margaret the First (160 sidor)
Denna klarsynta pärla är berättelsen i första person om Margaret Cavendish, en verklig renässanskvinna och författare från 1600-talet, vars berättelse skulle vara fängslande nog i sig själv, även utan Duttons eleganta, blinkande behandling. Men blinkningarna går naturligtvis inte obemärkt förbi (inte heller det underbara omslaget). I vår lista över decenniets bästa romaner beskrev chefredaktör Jonny Diamond boken som en ”glittrande dolk av en roman” och skrev att Dutton ”förverkligar de överdimensionerade ambitionerna i denna anmärkningsvärda bok med virtuos effektivitet, genom att fläta första- och tredjepersonsperspektivet med passager från Cavendishs originalskrivande”. Jag kommer att rekommendera den här boken under det kommande decenniet.”
Leonard Michaels, Sylvia (123 sidor)
Michaels självbiografiska roman är en saklig återberättelse av hans äktenskap med sin första hustru, den ”onormalt ljusa” men deprimerade och flyktiga Sylvia Bloch. Att läsa den känns som att genom Michaels klara ögon titta på ett ögonblick i hans liv i början av tjugoårsåldern som har varit hermetiskt förseglat, så när han berättar historien har den blivit ett slags stillastående legend. Man kan urskilja ganska direkt att det här förhållandet är dödsdömt, men det känns ändå väsentligt att se det utvecklas.
Renata Adler, Speedboat (193 sidor)
Om du är en viss typ av kvinna som bor i en viss typ av stad, är det här en bibel. Om du är en viss typ av författare med en viss typ av känslighet är det också en bibel. Adlers ironiska, diskursiva roman är ett lysande porträtt av New York och av ett unikt, elliptiskt sinne – den typ av bok som, om du är en viss typ av person, kommer att få dig att betrakta allt omkring dig lite noggrannare och ta anteckningar som en galning.
Julian Barnes, The Sense of an Ending (163 sidor)
Vinnaren av 2001 års Man Booker-pris är en underbar, om än melankolisk, roman om minne, åldrande och vad det innebär att leva ett bra (eller åtminstone inte ett dåligt) liv.
Jenny Erpenbeck, tr. Susan Bernofsky, Visitation (150 sidor)
Det här är ännu en bok som det känns som om jag snickrar om hela tiden på den här webbplatsen, men jag känner mig egentligen inte så ledsen över det. Som jag skrev i vår lista över decenniets bästa översatta romaner är detta en bok om ett hus vid en sjö utanför Berlin – ett hus som lika mycket är ämnet, som en plats i tiden, som de människor som rör sig i det. ”Det finns små mänskliga dramer inom detta större och kallare schema, sådana som i hemlighet hakar in oss, hur obetydliga de än verkar, så att vi blir förkrossade när tiden går, så att vi sörjer dem vi knappt kände, för deras fixeringar, deras tragedier, deras prövningar. Elegiskt, ofta häpnadsväckande vackert, ibland slående brutalt, är detta en av de mest underbara romaner av alla slag som man kan hoppas på att läsa.”
Yuri Herrera, tr. Lisa Dillman, Signs Preceding the End of the World (128 sidor)
Som jag skrev i vår lista över decenniets bästa översatta romaner är den här boken ”nästan fabelliknande, både till längd och ton: när man börjar läsa den är man inte säker (eller åtminstone inte jag) på om man befinner sig i vår värld eller i en annan – den börjar med ett slukhål, en förbannelse och ett sökande. Snart står det klart att detta är vår värld, eller nästan, skuren av gränsen mellan Mexiko och USA. Gränserna i den här romanen – mellan världar, mellan ord, mellan människor – är både farliga och porösa, meddelanden meningslösa och djupa i lika hög grad. Det är en intensiv, outplånlig bok, en omedelbar myt om kärlek och våld.”
Marguerite Duras, Älskaren (117 sidor)
Jag älskar den här romanen så mycket att jag en gång gjorde en spellista för den. Och jag är inte den enda som är besatt av denna säkra, allvarliga bok, som Duras ursprungligen planerade som ett kommenterat fotoalbum över sin ungdom. ”Genom åren har jag kommit att tänka på Älskaren som en sjö utan botten, eller kanske mer exakt med en botten som ständigt skiftar: varje dyk ger en förändrad och berikad förståelse av topografin, och det finns en känsla av att man skulle kunna dyka för evigt och aldrig fatta den topografin helt och hållet”, skrev Laura van den Berg. ”Vid varje läsning har jag fortfarande blivit förbluffad av ett språk som på en gång är kristallint och gåtfullt: ’Ljuset föll från himlen i katarakter av ren genomskinlighet, i strömmar av tystnad och orörlighet. Luften var blå, man kunde hålla den i handen. Blue.'”
Rachel Ingalls, Mrs Caliban (125 sidor)
Jag tror att vid det här laget har varenda person i Literary Hubs personal läst Mrs Caliban. Caliban – den bedrägligt enkla berättelsen om en hemmafru som blir förälskad i en mystisk varelse som flytt och är på flykt från ett statligt labb – efter att den gavs ut på nytt av New Directions under Sea Monsters höst, fortsatte vi bara att skicka runt den, den ena till den andra. Vår redaktör Dan Sheehan, som intervjuade Ingalls före hennes död, beskrev den som ”en berusande blandning av sensualitet, sorg och övernaturlig skräck, och en förbannat perfekt novell.”
Sandra Cisneros, The House on Mango Street (101 sidor)
Den eviga klassikern om en flicka som växer upp i Chicago.
Sayaka Murata, tr. Ginny Tapley Takemori, Convenience Store Woman (176 sidor)
En torr, rolig roman om, ja, en kvinna som jobbar i en närbutik. I vår lista över decenniets bästa översatta romaner skriver redaktör Jessie Gaynor att ”den läses omväxlande som en kärlekshistoria (kvinnan möter butiken), en ovanligt charmig personalhandbok och en psykologisk thriller – men på något sätt känns den aldrig osammanhängande. Det var intressant att läsa den här romanen mitt i ett överflöd av engelska böcker om undersysselsättningens avhumaniserande karaktär. Convenience Store Woman tar i min läsning inte ställning till arbetets värde. I stället presenterar den Keiko i all sin härliga främlingskap och bjuder in läsaren att njuta av den.”
Edward St Aubyn, Never Mind (197 sidor)
Ett gripande genialt verk – och för den oinvigde kan man betrakta detta som en inkörsport till många, många timmars litterär njutning.
Anne Carson, Autobiography of Red (149 sidor)
Carsons roman på vers, en återberättelse av en klassisk grekisk myt, är en av de böcker som omskolar ditt sinne, och som raderar ut alla regler om vad romaner bör – eller till och med kan vara. Ocean Vuong listar den bland de böcker han behövde för att skriva sin hyllade debut On Earth We’re Briefly Gorgeous och skriver ”det som kanske är mest inspirerande för mig med den här boken är Carsons vägran att iscensätta sin huvudpersons utveckling via ett falskt och påtvingat beboende av heteronormativa ideal. Geyron, en tyst, liten, konstnärlig mammas pojke, blir inte en maskulinistisk hjälte för att ”lösa” sin utstötning. I stället förkroppsligar han modigt sin annorlundahet, eller ”monstrositet”, som Carson skriver, genom en känslomässigt informerad estetisk vision. Det är en bok som insisterar på nödvändigheten av alteritet som agens i stället för att ge efter för det lätt assimilerbara.”
Donald Antrim, Elect Mr Robinson for a Better World (164 sidor)
Antrims stuckaturrosa, subtropiska förortsmardröm handlar om en stad som har blivit galen och om en skollärare som är fast besluten att få allting att återgå till det normala – om än med mycket tvivelaktiga metoder. Detta surrealistiska mini-mästerverk är en av mina favoritromaner genom tiderna, och en av de roligaste, på det mörkaste möjliga sättet.
Fleur Jaeggy, tr. Tim Parks, Sweet Days of Discipline (101 sidor)
En faktiskt perfekt roman, som jag på annat håll rankade som den fjärde bästa campusromanen genom tiderna (ge mig en bok, jag har rankat den någonstans). Den utspelar sig på en internatskola i Appenzell; när den föraktfulla, mystiska nya flickan Frédérique blir vår berättare fängslad – och fast besluten att ”erövra henne”. Everly-linjen är iskall i sitt övervägande, och ändå känns det hela hett. Vilket inte ens är för att nämna det otroliga nya omslaget designat av Oliver Munday, som jag vågar säga håller med mig om bokens förtjänster.
Sara Levine, Skattkammarön!!! (172 sidor)
En verkligt vansinnig roman om en ung kvinna som bestämmer sig för att leva sitt liv efter principerna i Robert Louis Stevensons Skattkammarön, dessa principer är Djärvhet, Beslutsamhet, Självständighet och, naturligtvis, Hornblåsning. En av de roligaste läsupplevelser jag kan minnas.
César Aira, tr. Chris Andrews, Spöken (141 sidor)
Många av Arias böcker skulle kunna vara kandidater till den här listan – Spöken är en personlig favorit: en byggmästarfamilj hukar i ett oavslutat hyreshus, som också befolkas, för dem som kan se dem, av spöken. Med det sagt, Mark Haber har också ett mycket bra argument för Ema the Captive här. Vi kan bara kalla detta för Aira-platsen.
Elena Ferrante, tr. Ann Goldstein, The Days of Abandonment (188 sidor)
Psst. Det här är den riktiga Ferrante. Jag menar, titta, jag älskar Neapolitan-serien lika mycket som alla andra (ja, förmodligen inte lika mycket som alla andra, men jag erkänner att de är bra), men enligt min mening är den här korta romanen om en kvinna som håller på att gå upp i rök hennes verkliga mästerverk.
Nicholson Baker, The Mezzanine (145 sidor)
Backers roliga, cerebrala debut utspelar sig över längden av en enda rulltrapporit, men visar sig att en enda rulltrapporit faktiskt kan innehålla mängder. Den är ungefär så packad som en bok kan vara med kvicka observationer, kulturkritik och mänskligt beteende. Och mjölkkartonger. (Ledsen, men detta är en av de böcker som man inte kan förklara för folk, ni måste bara lita på mig och ge den ett försök.)
Andrés Barba, tr. Lisa Dillman, Such Small Hands (94 sidor)
Det är min högtidliga plikt att proselytisera denna ondskefulla lilla bok – i vilken en flicka skickas till ett barnhem efter att hennes föräldrar har dödats i en bilolycka, och jag kan inte berätta mer – överallt där jag går. Mitt senaste offer var vår redaktör Katie Yee, som i vår lista över decenniets bästa översatta romaner skrev att boken ”läses som en logik som bryts, som en melon som faller på marken”. Det är det oväntade ordvalet (säkerhetsbältet hade blivit allvarligt!) som gör detta verk på samma gång olycksbådande och en glädje att läsa. . . . På bara 94 sidor är Such Small Hands en grymt snabb läsning som får dig att känna, på bästa sätt, att språkets väggar sluter sig mot dig.”
Susan Steinberg, Maskin (149 sidor)
Steinberg är ett underskattat geni, och hennes elliptiska roman om en tragisk sommar – en flicka, en drunkning – borde bli en modern klassiker i stil med Jenny Offill och Maggie Nelson.
Julie Otsuka, The Buddha in the Attic (144 sidor)
Otsuka använder sig elegant av första person plural för att berätta historien om en grupp japanska ”bildbrudar” som kommer till Kalifornien för att träffa sina män. I vår lista över decenniets bästa romaner skriver vår redaktör Katie Yee att ”det kollektiva berättandet i första person matchar ämnet på ett vackert sätt; det efterliknar invandrarupplevelsen, det sätt på vilket ”andra” ofta ses som likadana och den automatiska kamratskap och trygghet som vi kan finna bland dem som delar våra berättelser”. . . . Jag har läst om den här romanen många gånger och försökt förstå hur den kan omfatta så många olika saker. Vad Julie Otsuka har åstadkommit här är både ett konstfullt, intimt porträtt av individuella liv och en genomträngande anklagelse mot historien.”
Paula Fox, Desperate Characters (180 sidor)
Skrapande med ett publiceringsdatum från 1970, en av mina absoluta favoriter bland romanerna om en kvinna som kanske eller kanske inte har rabies.
William Maxwell, So Long, See You Tomorrow (145 sidor)
Tyvärr är han mer känd för att ha varit skönlitterär redaktör för The New Yorker under dess storhetstid, men Maxwell har också skrivit noveller och flera romaner, varav den sista, en smal självbiografisk roman som vann National Book Award 1982, var kortast och störst.
Toni Morrison, Sula (192 sidor)
Morrisons Sula innehåller en av de mest långvariga (och övertygande) kvinnliga vänskapen/rivaliteterna någonsin i litteraturen: den mellan Sula och Nel, som bor i ”the Bottom” i Ohio. Som Mira Jacob uttryckte det: ”Det jag särskilt älskar med Sula är den fulla komplexiteten hos hennes kvinnliga karaktärer. Det är som att när jag läste dessa karaktärer när jag var yngre såg jag för första gången vilka mörka kvinnor som stod i centrum. Som centrerade, som helhjärtat sa att den här berättelsen är hennes, och hennes, och hennes, och de – vi tillåts vara så komplexa som vi behöver vara, och hålla oss framme i berättelsen. . . . Det här är boken som jag har vid min säng, för när saker och ting inte stämmer, vänder jag mig till ett enskilt stycke och bara mediterar på det. För det känns som om allting är väldigt skickligt placerat, men även inom det känner jag en känsla av förundran här inne. En verklig nyfikenhet på människor och hur de fungerar och vad de är villiga att nöja sig med och vad de inte är villiga att nöja sig med, och den verkliga friktionen i hur det ser ut.”
Jeanette Winterson, Passionen (160 sidor)
En listig liten historisk saga, där en nätfotad venetiansk ficktjuv vid namn Villanelle har förlorat sitt hjärta (bokstavligt talat) till en adelsdam, och en snubblande soldat vid namn Henri ska försöka få tillbaka det.
James Welch, Winter in the Blood (160 sidor)
I Welchs brutala, hyllade första roman söker vår icke namngivna berättare, en ung man som bor i Fort Belknap-reservatet i Montana, både anslutning – till sin stam, sin historia, sin kultur, sin splittrade familj – och oberoende självförverkligande. Som Reynolds Price skrev i New York Times Book Review: ”Den historia som den berättar, den kunskap som den innehåller, har lika mycket att säga om den benhårda missnöje och förvirring, den berömda och till synes obotliga psykiska förlamningen hos flera miljoner amerikaner av olika ursprung som nu är i tjugoårsåldern, i början av trettioårsåldern, som om någon mindre grupp. Permafrost i blodet och sinnet – varför och hur och vad ska man göra?”
Max Porter, Grief is the Thing with Feathers (128 sidor)
En härlig, surrealistisk roman och en av de mest övertygande berättelser om sorg som jag någonsin har läst.
Valeria Luiselli, tr. Christina MacSweeney, Faces in the Crowd (162 sidor)
Tyvärr har hon publicerat många underbara verk sedan dess, men jag har fortfarande en förkärlek för Luisellis debutroman, som ursprungligen publicerades 2011 och översattes till engelska 2014, ett fräscht och övertygande porträtt av konstnären som ung översättare som tas på avvägar och dubblas tillbaka på sig själv.
Tobias Wolff, Old School (195 sidor)
En namnlös senior, en namnlös internatskola, en litterär värld så nära att man nästan kan förolämpa den. Som Michael Knight uttryckte det förra året är detta den perfekta campusromanen (jag rankade den på tolfte plats på min lista över de bästa), som både uppfyller och överskrider genrens förväntningar. ”Här har vi de mossiga men vackra byggnaderna, campusets arkaner, rivaliteterna och ambitionerna hos studenterna på hans manliga akademi, allt återgivet på Wolffs sparsmakade och klara prosa. Vi har till och med ett fall av plagiat, vilket knappast är exotiskt för genren. Romanen är genomgående rik på bekanta sätt, men det är inte förrän Wolff byter synvinkel i det sista avsnittet, från första person till tredje person, från studentlivet till en engelsklärare som tyngs av en egen hemlighet, som boken lyfter sig upp och ut ur internatskoletraditionen och in i något helt och hållet mer förödande.”
Lorrie Moore, Vem kommer att sköta grodornas sjukhus? (160 sidor)
I Moores outplånligt observerade, smygande förödande andra roman ser en missnöjd kvinna på en resa till Paris med sin man tillbaka på sommaren då hon var 15 år, släpad av sin lysande väninna Sils, när allt fortfarande var möjligt och spännande – men snart, som allting, skulle ta slut.
Penelope Fitzgerald, The Bookshop (118 sidor)
En perfekt juvel av en roman om en kvinna som öppnar en bokhandel i en liten stad i Suffolk, slåss med en lokal höjdare och till slut (spoiler alert) blir vräkt.
Stephen Graham Jones, Mapping the Interior (112 sidor)
Jones är en utomordentligt produktiv författare, och han är expert på genremanipulation; ingen överraskning därför att Mapping the Interior är både en berättelse om att bli vuxen och en skräckberättelse, en bok om hot, minne och hopp.
Ron Hansen, Mariette i extas (192 sidor)
Hansens underbara, precisa lilla roman utspelar sig i ett romersk-katolskt kloster i norra New York år 1906. I The Times kallade Patricia Hampl den ”en roman vars språk är så utsökt att boken löper risken att bara hyllas för sin diamantliknande prosa, som ofta är lika tilltalande som den mest kristallina poesi. Ändå är Mariette i extas inte bara en roman om känslighet, en ren övning för esteter. För även om dess beskrivningar bländar, är de aldrig förnuftiga eller degenererar till överdrivna virtuosa riff. Den största skönheten – och den grundläggande framgången – i denna gripande roman är att författaren har lyckats hitta en röst som helt och hållet står i det märkliga och svårfångade ämnets tjänst.”
Grace Krilanovich, The Orange Eats Creeps (172 sidor)
Jag minns att jag läste den här romanen när den kom ut 2010, och att jag flämtade hörbart av djärvheten i dess regelbrott: det här var en roman som inte liknade någon annan som jag hade läst tidigare, och jösses vad rolig den var, och konstig, och grov, och punk. Jag hör aldrig folk prata om den nuförtiden, men det borde de göra: det är en karusellartad, sidoförskjutande mardröm av en bok som du definitivt bör läsa om du gillade Samanta Schweblins Feverdröm.
Justin Torres, We the Animals (125 sidor)
En annan mager roman som hamnade på vår lista över decenniets bästa debutanter – en barbarisk yawp av en bok som hyllar och sjunger pojkarbete i all sin smutsiga glans.
Marie Redonnet, tr. Jordan Stump, Hôtel Splendid (113 sidor)
Låt mig använda det här utrymmet för att rekommendera inte bara Hôtel Splendid, en märklig och charmig roman om tre systrar som underhåller ett hotell som tycks vara fast besluten att sjunka ner i jorden igen, utan hela den lösa trilogi som den ingår i. De andra två böckerna är Forever Valley, där en tonårstjej gräver hål för att leta efter de döda, och Rose Mellie Rose, där ytterligare en ung tjej i ett förfallet landskap försöker beskriva sitt liv.
Ottessa Moshfegh, McGlue (160 sidor)
Moshfeghs debutnovell vann Fence Modern Prize in Prose och Believer Book Award, men det verkar fortfarande som om ingen har läst den – en skam, men förståeligt. I stället för att förklara ska jag hänvisa dig till inledningen av den recension som fick mig att vilja plocka upp den, som lyder så här: ”Ottessa Moshfeghs första roman läses som den svampiga sprayen från en avskuren strupe – omedelbar, visceral, öppenhjärtig, oförlåtande, våldsam och groteskt vacker. McGlue, en tillfällig alkoholist med en spricka i huvudet, slår (ibland bokstavligen) mot sin egen möjlighet med överkonsumtion, nihilism, självdestruktivitet och total fördärvlighet.” Antingen gillar man sånt eller inte.