Cu aproximativ o lună în urmă, am publicat o listă cu 50 dintre cele mai bune romane contemporane de peste 500 de pagini, pentru aceia dintre voi care au brusc mult timp în plus la dispoziție. Dar pentru aceia dintre noi care dintr-o dată au mult mai puțin timp în plus la dispoziție sau care pur și simplu nu mai pot fi atenți la nimic decât dacă este a) scurt sau b) despre ce vorbeam? Pentru noi, vă prezint această listă cu 50 dintre cele mai bune romane contemporane sub 200 de pagini.
Pentru scopurile noastre aici, „contemporan” înseamnă publicat (în limba engleză) după 1970. Atenție, nu fac o distincție între nuvele și romane – nu sunt sigur că există cu adevărat una – dar nu includ colecțiile de povestiri sau cărțile care includ o nuvelă și povestiri. În cele din urmă, ca întotdeauna, „cel mai bun” este subiectiv, iar această listă este limitată de timp și spațiu și de gusturile literare ale acestui editor. Nu ezitați să adăugați propriile favorite în comentariile de mai jos.
Mary Robison, De ce am făcut-o vreodată (200 de pagini)
Probabil cel mai bun roman de fragmente de la bloc: saga lui Money Breton, scenarist rătăcitor, mamă a doi copii, obsedat obsesiv, este amuzantă, ireverențioasă și ciudat de emoționantă. Nu degeaba, dar acest roman este testul meu personal de coolness suprem, pentru că da, sunt un adult care judecă coolness-ul altora, și o fac pe baza cărților pe care le citesc.
Jenny Offill, Dept. of Speculation (177 de pagini)
Celălalt candidat al meu pentru cel mai bun roman fragmentar recent – ca să nu mai spun că este unul dintre cele mai bune romane ale deceniului, punct și de la capăt – este, bineînțeles, luminoasa, cu ochii (acesta este un termen pe care abia acum l-am inventat pentru versiunea literară a urechilor, cu plăcere și scuze) și consecvent înțeleptul clasic modern al lui Offill, care este în aparență povestea unei căsnicii, dar este mai ales povestea unei minți.
Denis Johnson, Visuri de tren (116 pagini)
Nouvela lui Johnson este un shibboleth printre un anumit tip de cititori (și, de obicei, scriitori). În lista noastră cu cele mai bune romane ale deceniului, editorul Dan Sheehan a descris-o ca fiind „povestea incantatorie a unui tăietor de lemne și muncitor la calea ferată de la începutul secolului trecut, Robert Grainier, care își pierde familia în urma unui incendiu de pădure și se retrage adânc în pădurile din Panhandle, în Idaho, în timp ce țara se modernizează în jurul său. Proza sobră, stranie și elegiacă a lui Johnson evocă o lume care pare deopotrivă veche și efemeră, plină de frumusețe, amenințare și tristețe profundă. . . . O epopee americană în miniatură, Visele trenului este un portret vizionar al unui suflet dezlegat de civilizație, un om care perseverează cu stoicism în termenii săi ermetici în fața unei tragedii inimaginabile. O reverie bântuită și obsedantă.”
Han Kang, tr. Deborah Smith, The Vegetarian (188 de pagini)
The Vegetarian a fost supusă unei analize amănunțite în ceea ce privește traducerea și acuratețea acesteia, dar cum eu nu știu să citesc decât în engleză, tot ce știu este că tot ce a ieșit din uniunea dintre Kang și Smith este foarte, foarte bun. În lista noastră cu cele mai bune romane de debut ale deceniului, editorul Molly Odintz a scris: „Povestea lui Han Kang începe cu descrierea unei soții devotate, neobișnuită doar prin refuzul de a purta sutien, a cărei decizie bruscă de a nu mai mânca carne își trimite partenerul și familia într-o spirală de confuzie, în care consumul forțat de carne devine rapid o metaforă pentru violare. Vegetariana începe o transformare lentă în legumă însăși – mai întâi, încetează să mai mănânce carne; treptat, încetează să mai mănânce orice. Retragerea ei de la deliciile culinare este oglindită de retragerea ei din lume. Ea se scaldă în lumina soarelui, este pictată peste tot cu flori de către soțul surorii sale (un artist nu prea de succes) și, din toate punctele de vedere, încearcă să devină o plantă. Oare a descoperit ceva sau și-a pierdut mințile? Neagă ea lumea sau o îmbrățișează pe deplin? Han Kang lasă răspunsurile la aceste întrebări în mod deliberat vagi, iar semnul unei mari opere este capacitatea ei de a fi citită de mai mulți oameni și interpretată diferit de fiecare.”
Milan Kundera, Lentoarea (176 pagini)
O meditație metaficțională asupra modernității și memoriei – și asupra „dansatorului”, care se dă în spectacol pentru „toată lumea” abstractizată, al cărei concept devine din ce în ce mai relevant.
Kazuo Ishiguro, O palidă priveliște a dealurilor (192 de pagini)
Debutul lui Ishiguro, publicat pentru prima dată în 1982, prinde contur prin intermediul amintirilor unei japoneze îmbătrânite, stabilită în Anglia, rămasă singură după moartea soțului ei. Dar, pe măsură ce ea reflectează, amintirile devin mai puțin sigure – sau cel puțin mai puțin limitate la trecut. Ca tot ceea ce scrie Ishiguro, este frumos, subtil și nu puțin umbrit.
Clarice Lispector, tr. Alison Entrekin, Aproape de inima sălbatică (194 de pagini)
Înregistrez că acesta este un fel de înșelăciune, deoarece primul roman al lui Lispector a fost publicat inițial în Brazilia în 1943 – dar având în vedere că nu a fost tradus în engleză până în 1990, îl voi strecura aici. La urma urmei, este prea glorios pentru a fi ignorat: dovada unei minți în flăcări. O urmărim pe Joana de-a lungul vieții ei în acest scurt roman, dar sunt de fapt propozițiile pentru care ar trebui să citiți: uneori insesizabile, alteori sălbatice, alteori transcendente.
Susanna Moore, In the Cut (179 pagini)
Ok, vă avertizez: acest roman nu este pentru cei scârbiți. Cea mai bună prietenă a mea mi-a recomandat această carte nu cu mult timp în urmă și nu mi-a spus nimic despre ea, în afară de faptul că este extraordinară și că este o reluare totală a momentului în care m-a obligat să merg cu ea să văd Hard Candy și mi-a spus că va fi o comedie indie. Și uite, este uimitor, în sensul că veți avea reacții fizice citind această carte și în sensul că Moore surprinde perfect o gamă de emoții și impulsuri rareori transpuse pe hârtie. Dar parcă … … nu o să vă simțiți bine la sfârșit. Așa că să știți asta.
Samanta Schweblin, tr. Megan McDowell, Fever Dream (189 de pagini)
Este un roman ciudat și terifiant, aproape sufocant, care m-a ținut trează o noapte întreagă. În lista noastră cu cele mai bune romane de debut ale deceniului, colega noastră de redacție Eleni Theodoropoulos a scris că, în acest roman, „detaliile sunt dramatizate prin dialog, iar Schweblin știe exact ce să aleagă și ce să omită, astfel încât atât personajele, cât și cititorii să fie obsedați de povestea despre otravă. Toată lumea este la mila cuiva: David este la mila Amandei, Amanda la mila lui David, iar cititorul la mila amândurora. Singura modalitate de a afla adevărul în Fever Dream este să te încrezi în narațiunea altcuiva. Chiar și în momentul în care este cuprins de evoluția oribilă a romanului și, simultan, a bolii, cititorul se identifică cu Amanda, o mamă care își dă seama că nu-și poate proteja copilul. În puțin mai puțin de 200 de pagini, Schweblin a livrat o poveste emoționantă și tragică despre o teamă devenită realitate.”
Garth Greenwell, Ce-ți aparține (191 de pagini)
Dacă citiți Lit Hub de ceva vreme, știți cât de mult ne place debutul lui Garth Greenwell (ca să nu mai vorbim de cel mai recent, Cleanness), care este, până la urmă, unul dintre cele mai bune romane de debut ale deceniului. Este o carte rafinată, atât la nivel de propoziție, cât și la nivel de poveste, o operă de artă hipnotizantă.
Ben Lerner, Leaving the Atocha Station (181 de pagini)
Îmi place în continuare debutul lui Lerner, care este, în esență, despre un poet care nu scrie poezii în Madrid, dar care este de fapt foarte bun, în ciuda acestui fapt. În lista noastră cu cele mai bune romane de debut ale deceniului, redactorul nostru Jessie Gaynor l-a descris ca fiind unul dintre „cele mai subtil hilare romane din zonă” și a scris că „Lerner îl invită pe cititor să râdă atât cu protagonistul său, cât și cu el. Romanul se simte mai degrabă propulsiv decât meandrat, ca și cum cititorul este cel a cărui bursă se scurtează rapid.”
Don DeLillo, Point Omega (117 pagini)
DeLillo este scriitorul rar care excelează atât în forma lungă, cât și în cea scurtă. Aceasta, cea de-a cincisprezecea a sa, este un portret destabilizator și convingător al durerii refractate prin artă. După părerea mea, cel puțin – este, de asemenea, unul dintre cele mai polarizante romane ale lui DeLillo, așa că ar fi bine să îl citiți, măcar pentru a avea o opinie în această privință.
Thomas Bernhard, tr. Jack Dawson, The Loser (190 de pagini)
Posibil cel mai prost temperat monolog de 190 de pagini din literatura contemporană, dacă vă pasionează acest gen de lucruri.
Danielle Dutton, Margaret cea dintâi (160 de pagini)
Acestă bijuterie lucidă este povestea la persoana întâi a lui Margaret Cavendish, o femeie și scriitoare renascentistă din secolul al XVII-lea, trăită în realitate, a cărei poveste ar fi suficient de captivantă de una singură, chiar și fără tratarea elegantă și cu subînțelesuri a lui Dutton. Dar clinchetele nu trec neobservate, bineînțeles (și nici acea copertă superbă). În lista noastră cu cele mai bune romane ale deceniului, redactorul-șef Jonny Diamond a descris cartea drept un „pumnal sclipitor de roman” și a scris că Dutton „realizează ambițiile supradimensionate ale acestei cărți remarcabile cu o eficiență virtuoasă, împletind perspectivele la persoana întâi și la persoana a treia cu pasaje din scrierile originale ale lui Cavendish. Voi recomanda această carte pentru următorul deceniu.”
Leonard Michaels, Sylvia (123 de pagini)
Novela autobiografică a lui Michaels este o relatare cu subiect și predicat a căsniciei sale cu prima sa soție, „anormal de inteligentă”, dar deprimată și volatilă, Sylvia Bloch. Citindu-l se simte ca și cum te-ai uita, prin ochii limpezi ai lui Michaels, la un moment din viața sa de la începutul anilor 20, care a fost sigilat ermetic, astfel încât, în momentul în care povestește, acesta a devenit un fel de legendă de apă moartă. Poți să discerni cam imediat că această relație este condamnată, dar totuși ți se pare esențial să o privești cum se desfășoară.
Renata Adler, Speedboat (193 de pagini)
Dacă ești un anumit tip de femeie care trăiește într-un anumit tip de oraș, aceasta este o biblie. Dacă ești un anumit tip de scriitor cu un anumit tip de sensibilitate, este și aceasta o biblie. Romanul ironic și discursiv al lui Adler este un portret strălucit al New York-ului și al unei minți singulare și eliptice – genul de carte care, dacă ești un anumit tip de persoană, te va face să te uiți cu mai multă atenție la tot ce te înconjoară și să iei notițe ca un nebun.
Julian Barnes, The Sense of an Ending (163 de pagini)
Câștigătorul premiului Man Booker 2001 este un roman minunat, deși melancolic, despre memorie, îmbătrânire și despre ce înseamnă să trăiești o viață bună (sau cel puțin nu una rea).
Jenny Erpenbeck, tr. Susan Bernofsky, Vizitație (150 de pagini)
Este o altă carte despre care simt că mă ticluiesc tot timpul pe acest site, dar de fapt nu-mi pare prea rău de asta. Așa cum am scris în lista noastră cu cele mai bune romane traduse ale deceniului, aceasta este o carte despre o casă pe un lac din afara Berlinului – o casă care este la fel de mult subiectul, ca loc în timp, ca și oamenii care se mișcă prin ea. „Există mici drame umane în această schemă mai grandioasă și mai rece, unele care ne agață în secret, oricât de minore ar părea, astfel încât suntem devastați când trece timpul, astfel încât îi plângem pe cei pe care abia i-am cunoscut, pentru fixațiile lor, pentru tragediile lor, pentru încercările lor. Elegiac, adesea uluitor de superb, uneori uimitor de brutal, acesta este unul dintre cele mai minunate romane de orice fel pe care ai putea spera să le citești.”
Yuri Herrera, tr. Lisa Dillman, Semnele care preced sfârșitul lumii (128 de pagini)
Așa cum am scris în lista noastră cu cele mai bune romane traduse ale deceniului, această carte „este aproape ca o fabulă, atât ca lungime, cât și ca ton: când începi să o citești, nu ești sigur (sau cel puțin eu nu eram) dacă te afli în lumea noastră sau în alta – începe cu o groapă, un blestem și o căutare. Curând devine clar că este vorba de lumea noastră, sau aproape, tăiată de granița dintre Mexic și Statele Unite. În acest roman, frontierele – între lumi, între cuvinte, între oameni – sunt deopotrivă periculoase și poroase, mesaje lipsite de sens și profunde în egală măsură. Este o carte intensă, de neșters, un mit instantaneu al iubirii și al violenței.”
Marguerite Duras, Amantul (117 pagini)
Am iubit atât de mult acest roman încât am făcut odată un playlist pentru el. Și nu sunt singura care este obsedată de această carte sigură și severă, pe care Duras a plănuit-o inițial ca pe un album foto adnotat al tinereții sale. „De-a lungul anilor, am ajuns să mă gândesc la Amantul ca la un lac fără fund, sau poate mai exact cu un fund care se schimbă mereu: fiecare scufundare produce o înțelegere modificată și îmbogățită a topografiei, și există sentimentul că ai putea să te scufunzi la nesfârșit și să nu înțelegi niciodată în mod absolut acea topografie”, a scris Laura van den Berg. „La fiecare lectură, am rămas uimită încă de un limbaj care este în același timp cristalin și enigmatic: „Lumina cădea din cer în cataracte de transparență pură, în torente de tăcere și imobilitate. Aerul era albastru, puteai să-l ții în mână. Albastru.””
Rachel Ingalls, Doamna Caliban (125 de pagini)
Cred că, în acest moment, fiecare persoană din staff-ul Hub-ului literar a citit Mrs. Caliban – povestea înșelător de simplă a unei gospodine care se îndrăgostește de o creatură misterioasă scăpată și fugită dintr-un laborator guvernamental – după ce a fost reeditată de New Directions în toamna monștrilor marini, am tot dat-o mai departe, de la unul la altul. Editorul nostru Dan Sheehan, care a intervievat-o pe Ingalls înainte de moartea ei, a descris-o ca fiind „un amestec amețitor de senzualitate, tristețe și groază supranaturală și o nuvelă aproape perfectă.”
Sandra Cisneros, The House on Mango Street (101 pagini)
Clasicul de totdeauna al unei fete care crește în Chicago.
Sayaka Murata, tr. Ginny Tapley Takemori, Convenience Store Woman (176 pagini)
Un roman sec și amuzant despre, ei bine, o femeie care lucrează într-un magazin. În lista noastră a celor mai bune romane traduse ale deceniului, editorul Jessie Gaynor scrie că „se citește, pe rând, ca o poveste de dragoste (femeia întâlnește magazinul), un manual al angajatului neobișnuit de fermecător și un thriller psihologic – dar, cumva, nu pare niciodată dezarticulat. A fost interesant să citesc acest roman în mijlocul unei abundențe de cărți în limba engleză despre natura dezumanizantă a subocupării forței de muncă. Convenience Store Woman nu ia, în lectura mea, o poziție cu privire la valoarea muncii. În schimb, o prezintă pe Keiko în toată stranietatea ei glorioasă și îl invită pe cititor să se delecteze cu ea.”
Edward St. Aubyn, Never Mind (197 de pagini)
O operă de geniu sfâșietoare – și pentru cei neinițiați, considerați-o punctul de intrare pentru multe, multe ore de plăcere literară.
Anne Carson, Autobiografia roșie (149 de pagini)
Novela în versuri a lui Carson, o repovestire a unui mit grec clasic, este una dintre acele cărți care îți reorientează mintea, ștergând toate regulile despre ceea ce ar trebui – sau chiar poate – să fie romanele. Ocean Vuong o enumeră printre cărțile de care a avut nevoie pentru a-și scrie celebrul debut On Earth We’re Briefly Gorgeous, scriind: „poate că ceea ce mă inspiră cel mai mult la această carte este refuzul lui Carson de a promulga dezvoltarea protagonistei sale prin intermediul unei locuiri false și forțate a idealurilor heteronormative. Geyron, un băiat al mamei, liniștit, mic și artistic, nu devine un erou masculinist pentru a-și „rezolva” poziția de proscris. În schimb, el își întruchipează cu curaj alteritatea, sau „monstruozitatea”, după cum scrie Carson, printr-o viziune estetică informată emoțional. Este o carte care insistă asupra necesității alterității ca agenție, în loc să cedeze în fața unei asimilări facile.”
Donald Antrim, Alege-l pe domnul Robinson pentru o lume mai bună (164 de pagini)
Cuvântul lui Antrim, un coșmar suburban subtropic, roz de stuc, se referă la un oraș care a luat-o razna și la un învățător hotărât să readucă totul la normal – deși cu metode extrem de suspecte. Această mini capodoperă suprarealistă este unul dintre romanele mele preferate din toate timpurile și unul dintre cele mai amuzante, în cel mai întunecat mod cu putință.
Fleur Jaeggy, tr. Tim Parks, Sweet Days of Discipline (101 pagini)
Un roman de fapt perfect, pe care în altă parte l-am clasat pe locul patru în topul celor mai bune romane de campus din toate timpurile (dați-mi o carte, am clasat-o undeva). Acțiunea se petrece într-un internat din Appenzell; când apare disprețuitoarea și misterioasa fată nouă Frédérique, naratorul nostru este captivat – și hotărât „să o cucerească”. Replica lui Everly este rece ca gheața în deliberarea sa, și totuși totul pare fierbinte. Asta ca să nu mai vorbim de incredibila copertă nouă desenată de Oliver Munday, care îndrăznesc să spun că este de acord cu mine în privința meritelor cărții.
Sara Levine, Insula comorilor!!! (172 de pagini)
Un roman cu adevărat nebunesc despre o tânără care decide să-și trăiască viața după principiile din Insula Comorii a lui Robert Louis Stevenson, aceste principii fiind îndrăzneala, hotărârea, independența și, bineînțeles, suflarea în corn. Una dintre cele mai amuzante experiențe de lectură de care îmi amintesc.
César Aira, tr. Chris Andrews, Fantome (141 de pagini)
Multe dintre cărțile lui Aira ar putea fi candidate pentru această listă – Fantome este una dintre preferatele mele: o familie de constructori locuiește ilegal într-o clădire de apartamente neterminată, populată, de asemenea, pentru cei care le pot vedea, de fantome. Acestea fiind spuse, Mark Haber aduce, de asemenea, un argument foarte bun pentru Ema cea captivă aici. Putem să-i spunem doar locul Aira.
Elena Ferrante, tr. Ann Goldstein, The Days of Abandonment (188 pagini)
Psst. Aceasta este adevărata Ferrante. Adică, uite, iubesc seria Neapolitanii la fel de mult ca toată lumea (ei bine, probabil nu la fel de mult ca toată lumea, dar recunosc că sunt bune), dar, după părerea mea, acest roman scurt despre o femeie care se destramă este adevărata ei capodoperă.
Nicholson Baker, The Mezzanine (145 de pagini)
Debutul hilar și cerebral al lui Baker se desfășoară pe durata unei singure călătorii cu scara rulantă, dar se dovedește că o singură călătorie cu scara rulantă poate conține, de fapt, multitudini. Este la fel de plină cum poate fi o carte de observații ingenioase, critică culturală și comportament uman. Și cutii de lapte. (Îmi pare rău, dar aceasta este una dintre acele cărți pe care nu le poți explica oamenilor, trebuie doar să ai încredere în mine și să o încerci.)
Andrés Barba, tr. Lisa Dillman, Mâini atât de mici (94 de pagini)
Este datoria mea solemnă să fac prozelitism pentru această cărticică vicioasă – în care o fetiță este trimisă la un orfelinat după ce părinții ei sunt uciși într-un accident de mașină, și nu vă mai pot spune – peste tot pe unde mă duc. Ultima mea victimă a fost redactorul nostru Katie Yee, care a scris în lista noastră cu cele mai bune romane traduse ale deceniului că această carte „se citește ca o rupere de logică, ca un pepene care cade pe pământ. Alegerea neașteptată a cuvintelor (centura de siguranță devenise severă!) este cea care face ca această operă să fie în același timp sinistră și o bucurie de citit. . . . La doar 94 de pagini, Mâini atât de mici este o lectură crudă și rapidă, care te face să te simți, în cel mai bun mod, ca și cum zidurile limbajului se închid asupra ta.”
Susan Steinberg, Mașina (149 de pagini)
Steinberg este un geniu subestimat, iar romanul ei eliptic despre o vară tragică – o fată, un înec – ar trebui să fie un clasic modern în genul lui Jenny Offill și Maggie Nelson.
Julie Otsuka, The Buddha in the Attic (144 de pagini)
Otsuka folosește cu eleganță persoana întâi plural pentru a spune povestea unui grup de „mirese de tablou” japoneze care vin în California pentru a-și întâlni soții. În lista noastră cu cele mai bune romane ale deceniului, redactorul nostru Katie Yee scrie că „narațiunea colectivă la persoana întâi se potrivește de minune cu subiectul; ea imită experiența imigranților, modul în care „ceilalți” sunt adesea văzuți ca fiind la fel și camaraderia și siguranța automată pe care le putem găsi printre cei care ne împărtășesc poveștile. . . . Am recitit acest roman de mai multe ori, încercând să înțeleg cum poate cuprinde o gamă atât de largă de lucruri. Ceea ce Julie Otsuka a realizat aici este atât un portret ingenios și intim al unor vieți individuale, cât și un rechizitoriu pătrunzător al istoriei.”
Paula Fox, Caractere disperate (180 de pagini)
Răspunzând cu o dată de publicare din 1970, unul dintre romanele mele preferate din toate timpurile despre o femeie care poate sau nu poate avea rabie.
William Maxwell, So Long, See You Tomorrow (145 pagini)
Deși este mai cunoscut pentru că a fost editorul de ficțiune al publicației The New Yorker în perioada de glorie a acesteia, Maxwell a scris, de asemenea, povestiri și câteva romane – ultimul dintre ele, un subțire roman autobiografic care a câștigat un National Book Award în 1982, a fost cel mai scurt și cel mai mare.
Toni Morrison, Sula (192 de pagini)
Cartea Sula a lui Morrison prezintă una dintre cele mai durabile (și convingătoare) prietenii/rivalități feminine încredințate vreodată literaturii: cea dintre Sula și Nel, care trăiesc în „the Bottom”, în Ohio. După cum spune Mira Jacob, „ceea ce îmi place în mod deosebit la Sula este complexitatea deplină a personajelor sale feminine. Este ca și cum citind aceste personaje când eram mai tânără am văzut, pentru prima dată, cine a centrat femeile întunecate. Care s-au centrat, care au spus din toată inima că această poveste este a ei, și a ei, și a ei, și a ei, și a ei – ni se permite să fim atât de complexe pe cât trebuie să fim și să deținem terenul în poveste. . . . Aceasta este cartea pe care o țin lângă patul meu, pentru că atunci când lucrurile nu au sens, mă voi întoarce la un singur paragraf și voi medita asupra lui. Pentru că am impresia că totul este plasat cu multă îndemânare, dar chiar și în cadrul acesteia, simt un sentiment de uimire aici. O curiozitate reală despre oameni și despre modul în care lucrează și despre ceea ce sunt dispuși să se mulțumească și ceea ce nu sunt dispuși să se mulțumească, precum și despre adevărata fricțiune a ceea ce pare a fi.”
Jeanette Winterson, Pasiunea (160 de pagini)
Un mic basm istoric șiret, în care o hoață de buzunare venețiană cu picioare de pânză de păianjen, pe nume Villanelle, și-a pierdut inima (la propriu) în favoarea unei nobile, iar un soldat împiedicat pe nume Henri va încerca să o recupereze.
James Welch, Iarna în sânge (160 de pagini)
În brutalul și celebrul prim roman al lui Welch, naratorul nostru fără nume, un tânăr care trăiește în Rezervația Fort Belknap din Montana, caută deopotrivă o legătură – cu tribul său, cu istoria sa, cu cultura sa, cu familia sa fracturată – și o autoactualizare independentă. După cum a scris Reynolds Price în The New York Times Book Review, „povestea pe care o spune, cunoștințele pe care le conține, au la fel de multe de spus despre dezamăgirea și nedumerirea profundă, despre faimoasa și aparent incurabila paralizie psihică a câtorva milioane de americani de origini variate, aflați acum la douăzeci și ceva de ani, la începutul anilor treizeci, ca despre orice alt grup mai mic. Permafrost în sânge și în minte – de ce și cum și ce e de făcut?”
Max Porter, Grief is the Thing with Feathers (128 de pagini)
Un roman minunat, suprarealist, și una dintre cele mai convingătoare povestiri despre doliu pe care le-am citit vreodată.
Valeria Luiselli, tr. Christina MacSweeney, Faces in the Crowd (162 de pagini)
Deși a publicat o mulțime de lucrări minunate de atunci, am încă o slăbiciune pentru romanul de debut al lui Luiselli, publicat inițial în 2011 și tradus în engleză în 2014, un portret proaspăt și convingător al artistei ca tânără traducătoare luată pe nepregătite și întoarsă pe sine.
Tobias Wolff, Old School (195 de pagini)
Un senior fără nume, un internat fără nume, o lume literară atât de apropiată încât aproape că ai putea să o jignești. Așa cum spunea Michael Knight anul trecut, acesta este romanul perfect din campus (l-am clasat pe locul al doisprezecelea pe lista mea cu cele mai bune), îndeplinind și transcendând în același timp așteptările genului. „Avem aici clădirile mucegăite, dar frumoase, arcanele obiceiurilor din campus, rivalitățile și ambițiile studenților de la academia sa exclusiv masculină, toate redate în proza sobră și lucidă a lui Wolff. Avem chiar și un caz de plagiat, deloc exotic pentru gen. Romanul este bogat în moduri familiare pe tot parcursul său, dar abia când Wolff schimbă punctul de vedere în ultima secțiune, de la persoana întâi la persoana a treia, de la viața de student la un profesor de engleză împovărat de un secret al său, cartea se ridică și iese din tradiția internatului și se transformă în ceva cu totul mai devastator.”
Lorrie Moore, Who Will Run the Frog Hospital? (160 de pagini)
În cel de-al doilea roman al lui Moore, de o observație indelebilă și pe furiș devastatoare, o femeie nemulțumită, aflată într-o excursie la Paris cu soțul ei, privește înapoi la vara în care avea 15 ani, târâtă de luminoasa ei prietenă Sils, când totul era încă posibil și incitant – dar care în curând, ca toate lucrurile, avea să se sfârșească.
Penelope Fitzgerald, Librăria (118 pagini)
O bijuterie perfectă de roman despre o femeie care deschide o librărie într-un orășel din Suffolk, se ceartă cu un barosan local și, în cele din urmă (alertă spoiler), este evacuată.
Stephen Graham Jones, Mapping the Interior (112 pagini)
Jones este un scriitor extraordinar de prolific și este un expert în manipularea genurilor; nu e de mirare, așadar, că Mapping the Interior este deopotrivă o poveste de maturizare și o poveste de groază, o carte despre amenințare, memorie și speranță.
Ron Hansen, Mariette în extaz (192 de pagini)
Micul roman superb și precis al lui Hansen este plasat într-o mănăstire romano-catolică din nordul statului New York, în 1906. În The Times, Patricia Hampl l-a numit „un roman al cărui limbaj este atât de rafinat încât cartea riscă să fie lăudată doar pentru proza sa diamantină, care este adesea la fel de plăcută ca și cea mai cristalină poezie. Și totuși, Mariette în extaz nu este doar un roman al sensibilității, un simplu exercițiu de estet. Căci, deși descrierile sale orbesc, ele nu se prefac niciodată și nu degenerează în riff-uri de virtuozitate exagerată. Cea mai mare frumusețe – și reușita fundamentală – a acestui roman captivant constă în faptul că autorul său a reușit să găsească o voce care este în întregime în slujba subiectului său ciudat și evaziv.”
Grace Krilanovich, The Orange Eats Creeps (172 de pagini)
Îmi amintesc că am citit acest roman când a apărut în 2010 și am gâfâit auditiv la îndrăzneala încălcării regulilor: era un roman care nu seamănă cu niciunul pe care îl citisem până atunci, și era amuzant, și ciudat, și scârbos, și punk. Nu am auzit niciodată oameni vorbind despre el în zilele noastre, dar ar trebui să o facă: este un coșmar de coșmar, care se învârte în lateral, pe care ar trebui neapărat să îl citești dacă ți-a plăcut Fever Dream al Samantei Schweblin.
Justin Torres, Noi, animalele (125 de pagini)
Încă un roman slăbuț care a intrat în lista noastră cu cele mai bune debuturi ale deceniului – o carte cu un lătrat barbar care celebrează și cântă copilăria în toată gloria ei sumbră.
Marie Redonnet, tr. Jordan Stump, Hôtel Splendid (113 pagini)
Permiteți-mi să folosesc acest spațiu pentru a vă recomanda nu doar Hôtel Splendid, un roman ciudat și fermecător despre trei surori care întrețin un hotel ce pare hotărât să se scufunde din nou în pământ, ci întreaga trilogie lejeră din care face parte, celelalte două cărți fiind Forever Valley, în care o adolescentă sapă gropi în căutarea morților, și Rose Mellie Rose, în care o altă tânără, într-un peisaj în descompunere, încearcă să își contureze viața.
Ottessa Moshfegh, McGlue (160 de pagini)
Nouvela de debut a lui Moshfegh a câștigat Fence Modern Prize in Prose și Believer Book Award, dar se pare că încă nimeni nu a citit-o – păcat, dar de înțeles. În loc să vă explic, vă voi îndruma către începutul recenziei care m-a făcut să vreau să o iau, care sună cam așa „Primul roman al lui Ottessa Moshfegh se citește ca un jet de spadă al unui gât tăiat – imediat, visceral, franc, neiertător, violent și grotesc de frumos. McGlue, un bețiv trecător cu o fisură în cap, se bate (uneori chiar la propriu) împotriva propriei posibilități cu supraconsum, nihilism, autodistrugere și depravare totală.” Ori îți place genul ăsta de lucruri, ori nu.
.