Pastel de carne de la abuela

Cuando crecía odiaba el pastel de carne de mi madre. Esos grandes y asquerosos trozos de cebollas y pimientos que llevaba eran lo peor. Me sorprende que mi cara no se quedara permanentemente en la cara de «EWWWWWWWWWWWWWWW!!!!» que ponía la mayoría de las veces. Sin embargo… (porque siempre hay un sin embargo), me gustaba mucho el pastel de carne de mi abuela. Sí, usaba cebollas, pero las picaba tan pequeñas que en mi cerebro de niña de 7 años, si no se veían las cebollas, ¡no estaban allí! LOL Para mí, el pastel de carne es un alimento reconfortante; es honesto, hogareño y real. Era ese plato que se podía estirar y estirar convirtiendo una simple libra de carne picada en un festín lo suficientemente grande para una familia enorme. Siempre tenía que hacer 2 ó 3 de estos platos, pero sobraban durante días, y créanme, teniendo 4 hermanos mayores enormes que no paran de comer, esto nunca, NUNCA sucedió. Sinceramente, ¡pensaba que era lo más increíble! Era sucio y blando y todo tipo de diversión. Conozco a gente que se asusta por este tipo de cosas, pero de ninguna manera, yo no. Es terapéutico. Me gusta trabajar con mis manos; parece que se suma a la experiencia. Hasta el día de hoy, cada vez que hago algo que requiere que mezcle la carne con mis manos, siempre pienso en ella. Me sentaba allí, con las piernas cruzadas y los codos metidos en un bol que, en aquel momento, era lo más grande del mundo. Aplastaba y apretaba sin dejar de reír. Me contaba historias de su infancia y las cosas que hacía con su madre. Lo que yo creía que era simplemente divertirnos era mucho más que eso. Me enseñaba a cocinar y a respetar los ingredientes. Me explicaba por qué remojando la avena en leche se conseguía un pastel de carne más húmedo. Me enseñó a distinguir las diferencias en cuanto a la consistencia de la carne: si estaba demasiado blanda, el pastel de carne se deshacía al hornearse. Si no se aplastaba, sino que se apelmazaba, quedaba muy seco. Pero, de nuevo, para mí eso no era aprender, sino divertirse aplastando el pastel de carne.

Conocer a mi abuela era amarla. ¡Mi abuela era totalmente genial! Llevaba el pelo rosa o púrpura, conducía un Chevy Nova con interior de cuero blanco y pintura roja brillante de manzana de caramelo, gafas de ojo de gato, pedales y me llevaba a desayunar todos los sábados por la mañana a la farmacia local. Donde sí, se llevaba a casa no sólo los paquetes de gelatina, sino a menudo todo el envase de plástico. *La abuela SIEMPRE tenía cambio en su monedero sin fondo que, juro, necesitaba ruedas. Cuando me hice mayor, solíamos bromear con ella diciendo que en realidad había empezado a medir 1,90 metros de altura, pero que su monedero era cada vez más pesado y la reducía a su tamaño de 1,50 metros. Le encantaban los «números» y después de desayunar siempre jugaba a la lotería y a los rasca y gana. Eso era lo suyo!

No era sólo una abuela, era mi amiga. Y no sólo la extraño a ella, sino que extraño a mi amiga. Ella fue la mujer que me enseñó a hacer tortitas por primera vez por mi cuenta, a no aguantar las tonterías y a defenderme cuando se burlaban de mí y a apreciar lo que tenemos, no lo que no tenemos. En un mundo perfecto, el orden de paso iría del mayor al menor, pero en mi vida no fue así. Nunca conocí a los padres de mi madre ni al padre de mi padre, ya que todos habían fallecido antes de mi nacimiento. Así que ella era mi única abuela. A veces me ponía celosa cuando mis compañeros de clase hablaban de todos sus abuelos, pero ella me recordaba que no se trataba de cantidad sino de calidad. Dios, tenía tanta razón. Ella era un icono para mí. Así que cuando mi madre falleció cuando yo tenía 18 años y luego mi padre (su hijo) cuando yo tenía 22 años, me sentí completamente perdida. Me sentí huérfana – aunque tenía 5 hermanos no era lo mismo. Ellos no eran mamá & papá. Sin embargo, tenía a la abuela. Ella me consolaba y entendía mi rabia y cómo me sentía. Ella también lo sentía. Todavía la recuerdo diciendo «un padre no debería tener que enterrar a su hijo» y luego rompió a llorar. Creo que, sinceramente, lloramos todo el día. Sin embargo, a través de esas lágrimas hablábamos y discutíamos los dos. Nos reíamos de las tonterías que pasábamos, de los acontecimientos del pasado, y ella me ayudó a darme cuenta de que, aunque no estuvieran aquí en la tierra, estaban siempre conmigo: estaban en mi corazón, en mis pensamientos y cada vez que me miraba al espejo, allí estaban. Gracias a ella, empecé a sentir de nuevo, a amar y a dejarme llevar.

Con el paso de los años, la abuela vino a vivir con nosotros y desarrolló demencia, volviendo a menudo a su infancia. Me lo tomé muy mal y a veces me enfadaba mucho porque quería, no, necesitaba que mi abuela volviera. Sin embargo, me sentaba con ella y lo único que tenía que hacer era mirar sus grandes ojos azules y allí estaba ella; allí estaba también mi padre. Ella seguía allí. Hablábamos de cosas actuales y luego, en un instante, volvía a una conversación que creía haber tenido ayer mismo con su mamá. En esos momentos aprendí mucho más sobre su infancia, la historia de mi familia. Ahora me tocaba a mí cuidarla; cuidarla y protegerla.

Hace años que falleció, sin embargo, está para siempre conmigo. Puedo verla a ella, a mamá & a papá sentados en la gran mesa de la cocina en el cielo velando por mí; guiándome no sólo en la cocina sino en la vida en general.

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¡Este plato combina PERFECTAMENTE con mi puré de patatas cremoso perfecto!

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¡Compartir es cuidar!